![\"Relatos](\"https:\/\/www.lelo.com\/es\/blog\/wp-content\/uploads\/2018\/01\/EL-DESCONOCIDO-DEL-TREN.jpg\" "\\"El")
<\/p>\n
El desconocido del tren<\/strong><\/h4>\nEstaba sentado justo frente a m\u00ed en el Ave Madrid-Barcelona, en uno de esos asientos de cuatro que tanto odio, esos con la mesa en medio tan molesta.<\/p>\n
Viajar en tren siempre ha sido un placer para m\u00ed, un momento \u00edntimo, la posibilidad de estar a solas conmigo misma y dejar divagar mi mente, leyendo o escuchando las conversaciones de los dem\u00e1s, y estirar las piernas, ponerme de costado o bostezar cuando me apetece, sin que nadie me vea, y si tengo a alguien al lado, me giro hacia la ventana y veo desfilar un hilo deforme que se supone que son \u00e1rboles. Desconecto, y por mucho que tenga el m\u00f3vil encendido, tengo la sensaci\u00f3n de estar totalmente apartada del mundo durante el trayecto.<\/p>\n
\u00c9ramos tres, pero de los otros dos acompa\u00f1antes solo me fij\u00e9 en uno. Aquel hombre llevaba una camisa azul y un chaleco precioso a rayas. Su media melena color cuervo, un tanto despeinada, le daba un aire travieso y juvenil, matizado por unas canas que, como finitos copos de nieve, salpicaban, impertinentes, su pelo. Llevaba una libreta en la que tomaba unos apuntes y, de vez en cuando, levantaba la cabeza para mirar por la ventana. Seguramente para pensar un rato en lo que iba a escribir. Mientras, yo bajaba la mirada para ver, como quien no lo pretende, en qu\u00e9 situaci\u00f3n se encontraba el hueco que nos separaba, a fin de estirarme de manera c\u00f3moda sin importunar a nadie. Deb\u00eda ser alto, porque sus piernas infinitas invad\u00edan mi espacio. No dije nada. Llevaba unas botas Belstaff <\/em>y unos vaqueros rotos. Me encant\u00f3 enseguida su aspecto de hombre maduro cool<\/em>. Apart\u00e9 ligeramente mis piernas.<\/p>\nNo soporto que invadan mi espacio. No soporto que una persona desconocida est\u00e9 muy cerca de m\u00ed, demasiado cerca, hasta el punto de que me pueda tocar. Mi espacio vital es algo absolutamente innegociable. S\u00ed, en este aspecto, soy bastante intransigente, me suelo crispar hasta el punto en que, a veces, comunico aunque sea de una manera impl\u00edcita, que alguien est\u00e1 traspasando una l\u00ednea roja\u2026Y, si se franquea, puede traer consecuencias. Me sucede incluso en sitios muy cerrados en los que, muchas veces, es inevitable tocar a la gente sin querer.<\/p>\n
Ese d\u00eda, el tren estaba completo, as\u00ed que no tuve m\u00e1s remedio que tragarme el orgullo y apechugar con la situaci\u00f3n. Repentinamente, sus botas rozaron mis zapatos de tac\u00f3n fino. Fue un roce sin violencia alguna, sin erosiones, casi una caricia. Por una d\u00e9cima de segundo, mi espacio individual fue penetrado, el port\u00f3n del castillo abatido por un ariete, por un puntapi\u00e9 que, como un beso, esquiv\u00f3 el foso, las ballestas y ech\u00f3 por tierra las almenas. Fue ah\u00ed cuando todo comenz\u00f3.<\/p>\n
Levant\u00f3 inmediatamente la cabeza y, con un movimiento de la mano y una peque\u00f1a mueca en su rostro que mostraba su torpeza, me pidi\u00f3 disculpas. Enseguida me fij\u00e9 en los nudillos de sus largos dedos huesudos. Me parecieron tremendamente sexis. Algunos pensar\u00e1n que, en ese momento, mis ojos se enfrentaron a los suyos, que, como curiosos hurones, se empezaron a filtrar por las madrigueras de su cuerpo, pero sucedi\u00f3 todo lo contrario. Los cerr\u00e9.<\/p>\n
El tren est\u00e1 vac\u00edo. No hay viajeros, ni azafatas ni maquinista, pero sigue rompiendo el aire a m\u00e1s de trescientos kil\u00f3metros por hora. No se va a parar, ni en Madrid ni en ninguna otra parte. No se va a parar. Solo quedamos \u00e9l y yo montados en un p\u00e1jaro, cuyo poderoso y regular batir de alas incita a la enso\u00f1aci\u00f3n. Mi zapato de tac\u00f3n se desprende del tal\u00f3n a la punta con suavidad. Sus largas manos huesudas y cristalinas empiezan a deslizar mis medias, que parecen levitar, para finalmente desprenderse por un inmenso caudal de aire que las succiona. El mismo caudal que ensortija y enreda su pelo negro. El que hace que sus labios, como una amorosa ventosa, se fijen a la parte de atr\u00e1s de mi rodilla y descienda, como un caracol en medio de un hurac\u00e1n, hacia mis talones, dejando en el anverso de mis piernas un rastro irisado de c\u00e1lida fluidez, que busca emparentarse con la que yo desprendo de mi abertura, entre los muros de mis piernas.<\/p>\n
En esa batidora c\u00f3smica en la que se ha convertido el mundo. Sus labios se acercan a los m\u00edos. Puedo o\u00edrlo: el p\u00e1jaro grazna. Algunos de los que por all\u00ed existieron antes dir\u00edan que es el tren que pita, pero no, es el gran p\u00e1jaro que grazna. Sus labios vienen a devolverme el fluido que yo pierdo, a trasvasarlo de mi entrepierna hasta mi boca, para evitar que me petrifique la sequedad. El mismo tren desaparece. Ahora soy yo la que rompe el cristal a 300 por hora, la que bate las alas, la que llevo sobre mi pecho al cuervo nevado con chaleco, que picotea por entre las yemas de su pico mis pezones. Sin dejar de trasvasar mis aguas. Floto. He roto la barrera del sonido.<\/p>\n
El cuervo de largas zarpas posa una u\u00f1a sobre el centro del mundo, all\u00e1 entre mis piernas. No podr\u00e1 recoger todo el agua. No podr\u00e1. Con la u\u00f1a escribe all\u00ed el nombre del balbuceo, el sonido all\u00e1 donde ya no nos atrapa el sonido, donde no hay \u00e1rboles que se despiden, donde no se llega a ning\u00fan sitio, pero hacia donde se parte, hacia donde me voy corriendo con el cuervo nevado. Travieso.<\/p>\n
Grito de placer, pero no se oye ning\u00fan sonido.<\/p>\n
Guadalajara. La parada del tren me saca de mis enso\u00f1aciones justo a tiempo, para ver c\u00f3mo el tejano roto se ajusta a sus gl\u00fateos, cuando recoge la maleta y desciende del tren sin volver la vista. Sus botas, una de las cuales me roz\u00f3, pisan con firmeza el pavimento. No queda ya nadie justo enfrente de m\u00ed, solo a mi izquierda una anciana, que me mira con cara de comprensi\u00f3n y simpat\u00eda, como si hubiera participado de mi viaje. Parece que quisiera decirme algo, pero no lo dice, solo emite un incomprensible sonido. Una especie de graznido de c\u00f3rvido, mientras pienso que, a veces, un simple roce es la m\u00e1s poderosa historia sexual.<\/p>\n
No soporto que invadan mi espacio. No soporto que una persona desconocida est\u00e9 muy cerca de m\u00ed, demasiado cerca, hasta el punto de que me pueda tocar. Mi espacio vital es algo absolutamente innegociable. S\u00ed, en este aspecto, soy bastante intransigente, me suelo crispar hasta el punto en que, a veces, comunico aunque sea de una manera impl\u00edcita, que alguien est\u00e1 traspasando una l\u00ednea roja\u2026Y, si se franquea, puede traer consecuencias. Me sucede incluso en sitios muy cerrados en los que, muchas veces, es inevitable tocar a la gente sin querer.<\/p>\n
Ese d\u00eda, el tren estaba completo, as\u00ed que no tuve m\u00e1s remedio que tragarme el orgullo y apechugar con la situaci\u00f3n. Repentinamente, sus botas rozaron mis zapatos de tac\u00f3n fino. Fue un roce sin violencia alguna, sin erosiones, casi una caricia. Por una d\u00e9cima de segundo, mi espacio individual fue penetrado, el port\u00f3n del castillo abatido por un ariete, por un puntapi\u00e9 que, como un beso, esquiv\u00f3 el foso, las ballestas y ech\u00f3 por tierra las almenas. Fue ah\u00ed cuando todo comenz\u00f3.<\/p>\n
Levant\u00f3 inmediatamente la cabeza y, con un movimiento de la mano y una peque\u00f1a mueca en su rostro que mostraba su torpeza, me pidi\u00f3 disculpas. Enseguida me fij\u00e9 en los nudillos de sus largos dedos huesudos. Me parecieron tremendamente sexis. Algunos pensar\u00e1n que, en ese momento, mis ojos se enfrentaron a los suyos, que, como curiosos hurones, se empezaron a filtrar por las madrigueras de su cuerpo, pero sucedi\u00f3 todo lo contrario. Los cerr\u00e9.<\/p>\n
El tren est\u00e1 vac\u00edo. No hay viajeros, ni azafatas ni maquinista, pero sigue rompiendo el aire a m\u00e1s de trescientos kil\u00f3metros por hora. No se va a parar, ni en Madrid ni en ninguna otra parte. No se va a parar. Solo quedamos \u00e9l y yo montados en un p\u00e1jaro, cuyo poderoso y regular batir de alas incita a la enso\u00f1aci\u00f3n. Mi zapato de tac\u00f3n se desprende del tal\u00f3n a la punta con suavidad. Sus largas manos huesudas y cristalinas empiezan a deslizar mis medias, que parecen levitar, para finalmente desprenderse por un inmenso caudal de aire que las succiona. El mismo caudal que ensortija y enreda su pelo negro. El que hace que sus labios, como una amorosa ventosa, se fijen a la parte de atr\u00e1s de mi rodilla y descienda, como un caracol en medio de un hurac\u00e1n, hacia mis talones, dejando en el anverso de mis piernas un rastro irisado de c\u00e1lida fluidez, que busca emparentarse con la que yo desprendo de mi abertura, entre los muros de mis piernas.<\/p>\n
En esa batidora c\u00f3smica en la que se ha convertido el mundo. Sus labios se acercan a los m\u00edos. Puedo o\u00edrlo: el p\u00e1jaro grazna. Algunos de los que por all\u00ed existieron antes dir\u00edan que es el tren que pita, pero no, es el gran p\u00e1jaro que grazna. Sus labios vienen a devolverme el fluido que yo pierdo, a trasvasarlo de mi entrepierna hasta mi boca, para evitar que me petrifique la sequedad. El mismo tren desaparece. Ahora soy yo la que rompe el cristal a 300 por hora, la que bate las alas, la que llevo sobre mi pecho al cuervo nevado con chaleco, que picotea por entre las yemas de su pico mis pezones. Sin dejar de trasvasar mis aguas. Floto. He roto la barrera del sonido.<\/p>\n
El cuervo de largas zarpas posa una u\u00f1a sobre el centro del mundo, all\u00e1 entre mis piernas. No podr\u00e1 recoger todo el agua. No podr\u00e1. Con la u\u00f1a escribe all\u00ed el nombre del balbuceo, el sonido all\u00e1 donde ya no nos atrapa el sonido, donde no hay \u00e1rboles que se despiden, donde no se llega a ning\u00fan sitio, pero hacia donde se parte, hacia donde me voy corriendo con el cuervo nevado. Travieso.<\/p>\n
Grito de placer, pero no se oye ning\u00fan sonido.<\/p>\n
Guadalajara. La parada del tren me saca de mis enso\u00f1aciones justo a tiempo, para ver c\u00f3mo el tejano roto se ajusta a sus gl\u00fateos, cuando recoge la maleta y desciende del tren sin volver la vista. Sus botas, una de las cuales me roz\u00f3, pisan con firmeza el pavimento. No queda ya nadie justo enfrente de m\u00ed, solo a mi izquierda una anciana, que me mira con cara de comprensi\u00f3n y simpat\u00eda, como si hubiera participado de mi viaje. Parece que quisiera decirme algo, pero no lo dice, solo emite un incomprensible sonido. Una especie de graznido de c\u00f3rvido, mientras pienso que, a veces, un simple roce es la m\u00e1s poderosa historia sexual.<\/p>\n