![\"Relatos](\"https:\/\/lelo.com\/es\/blog\/wp-content\/uploads\/2019\/10\/Esas-putas-moscas.jpg\" "\\"Esas")
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Esas putas moscas muertas debajo de tus ojos<\/strong><\/h4>\n\u00abNada es sagrado, todo se puede decir\u00bb.<\/h6>\nRaoul Vaneigem<\/strong>, escritor y fil\u00f3sofo belga.<\/h6>\nCuando te conoc\u00ed, parec\u00edas extremadamente joven. Todo en ti. Tu sonrisa ingenua, el brillo en tus ojos que, con la edad, se va apagando porque ya no tenemos ilusi\u00f3n ninguna. Porque sabemos lo que nos espera. Al menos, yo. Al menos, t\u00fa\u2026 no. Todav\u00eda no. No sabes nada. Y estos gestos tuyos exagerados de entusiasmo que tambi\u00e9n desaparece cuando cumplimos a\u00f1os. Te observo, te traspaso con la mirada y veo algo inusual\u2026 Me parece que conoces de verdad la vida. O, quiz\u00e1, algo de la vida que provoca terror y espanto.<\/p>\n
Yo so\u00f1aba con el amor, observaba a la gente, coleccionaba verbos y expresiones rom\u00e1nticas, pal\u00edndromos y met\u00e1foras. Y fantas\u00edas inexplicables, sucias.<\/p>\n
Cuando nuestros ojos se cruzaron en aquella sala de la librer\u00eda, donde ten\u00eda que dar una conferencia, pens\u00e9 en huir. Ten\u00edas el rostro cansado, llevabas ropa barata y tu r\u00edmel ya hab\u00eda hecho de las suyas. Dibujaba grafitis debajo de tus ojos\u2026 Peque\u00f1as moscas plasmadas en tu piel, inertes. Sin vida, las moscas. Muertas. Hechas arte. Bansky a lo bruto\u2026 Siempre a lo bruto, afuera en las calles. Todo eso me enamor\u00f3. Y tu soledad y cierto aire tuyo de vagabundeo aparente que cuestionaba, a tu pesar, el mundo. No lo sab\u00edas todav\u00eda. Yo ya lo hab\u00eda intuido.<\/p>\n
La cola se extiende sobre cien metros desde la entrada de la librer\u00eda. Las puertas est\u00e1n abiertas de par en par. De lejos, reconozco tu chupa de cuero. Te juro que te hubiese lacerado, a golpe de bistur\u00ed, la puta chaqueta. Para que me miraras. S\u00e9 que me viste. Pero yo ped\u00eda a gritos m\u00e1s atenci\u00f3n tuya, \u00a1zorra m\u00eda!<\/p>\n
A medida que me acerco hacia el sitio donde tendr\u00e9 que hablar, mis piernas tiemblan. Empiezo a recitar, inconscientemente, un mantra que ni siquiera s\u00e9 lo que significa. Lo suelo hacer para no llorar, para no dar marcha atr\u00e1s. Lo recito a menudo, incluso cuando me voy a dormir, para que el blanco de los sue\u00f1os no me ciegue. Tambi\u00e9n suelo buscar palabras que empiecen por A y acaben en R. Una manera m\u00eda de poner a raya la ansiedad que me invade, que me asfixia, como tu mano en mi cuello.<\/p>\n
Me miras, de repente, directo a los ojos. Y yo me pongo a contar los bucles dorados que pueblan tu pelo. Ni te das cuenta, \u00a1gilipollas!<\/p>\n
Esta tarde, s\u00e9 que es demasiado tarde. Demasiado tarde para todo. Apunto en un papel una \u00faltima frase antes de mi discurso. No hay nada m\u00e1s que t\u00fa. Ning\u00fan proyecto. Nada que pueda concebir m\u00e1s all\u00e1 de estos bucles de princesa de Walt Disney. Empiezo a hablar y mi voz se vuelve ronca. Tengo miedo a no poder seguir pronunciando palabras, hacer pal\u00edndromos y usar met\u00e1foras. Y lo \u00fanico que me importa es cogerte de la mano y decirte \u00abVen. Ven conmigo\u00bb. Pero te tengo enfrente, me siento paralizada. El coraz\u00f3n hecho trizas. Mi voz hecha trizas. Siento v\u00e9rtigo. Mi miedo no tiene nombre. Solo el tuyo.<\/p>\n
\u00bfSabes? Cuando era peque\u00f1a y me hac\u00eda da\u00f1o sin querer, sobre todo en las rodillas, con mi bicicleta oxidada que no sab\u00eda manejar sin cuatro ruedas, miraba mi herida y la sangre brotaba, libre, del golpe. No, no sent\u00eda dolor alguno. Al contrario, la visi\u00f3n de la sangre coagulando pero antes goteando a lo largo de la pierna me parec\u00eda fascinante. Miraba, observaba, y esperaba que la \u00faltima gota saliera. Esa que se iba a secar. La que iba a ser el fin del chorreo rojo. Luego, con much\u00edsima paciencia, esperaba la costra\u2026 Para poder arrancarla y que volviera a gotear de nuevo. Menstruar por las rodillas, \u00a1qu\u00e9 ideas retorcidas las m\u00edas! Y no s\u00e9, siempre me imagin\u00e9 que deb\u00edas hacer lo mismo. Y que te llevabas a la boca el l\u00edquido rojizo, como hac\u00eda yo. \u00a1Pervertida m\u00eda!\u00a0 Eran experimentos que hac\u00eda yo. Que hac\u00edas t\u00fa. Ahora lo s\u00e9.<\/p>\n
Esta sangre de mis rodillas, la usar\u00eda en tus tetas generosas, haciendo dibujos m\u00e1s o menos geom\u00e9tricos en tus pezones gordos y la chupar\u00eda con gula en una habitaci\u00f3n a oscuras. O la usar\u00eda para dibujar los alfabetos japoneses. Y kanjis<\/em>. En tatamis alquilados para ti y para m\u00ed. Un falso jigai<\/em> para mujeres como t\u00fa y yo\u2026 Secuela bis de El imperio de los sentidos<\/em>\u2026<\/p>\n\u00bfSabes? De peque\u00f1a me sub\u00eda a las ruedas que hay en parques infantiles. Y giraba y giraba el tiempo suficiente hasta acabar roja y con v\u00e9rtigo\u2026 Luego, me miraba en un espejito de bolsillo, que me hab\u00eda regalado mi madre, para ver mi rostro rojo, esperando que cogiera nuevamente su color natural. Blanco nuclear. Eras t\u00fa mi rueda, bicho m\u00edo. Hac\u00eda experimentos con mi cuerpo como he querido hacer con el tuyo.<\/p>\n
Hoy, estoy esperando una transformaci\u00f3n de mi cuerpo, como un gusano de seda. Pero s\u00e9 que no soy como las dem\u00e1s. T\u00fa tampoco. S\u00e9, a la fecha de hoy, que te comer\u00edas mi muda\u2026 La de las serpientes. La de los gusanos. El puto esti\u00e9rcol que se mueve debajo de los \u00e1rboles. Retorci\u00e9ndose.<\/p>\n
No consigo crecer, no contigo en la mente. Miro a todas las dem\u00e1s que parecen que caminan a alguna parte. Es mentira. No se miran los pies. Y sus risas se hacen eco en las paredes de edificios y resuenan como todos los juramentos que han compartido. Poco m\u00e1s.<\/p>\n
Yo no consigo cambiar de forma, soy peque\u00f1ita frente a tus pezones ensangrentados. Gordos, generosos. Ensangrentados. Los sigo chupando en mis fantas\u00edas y oigo tus gemidos y c\u00f3mo me insultas. Porque te gusta.<\/p>\n
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Porno para mujeres. Secuencia 2: Querida rubia, d\u00e9jame ser deliciosamente perra<\/h2>CONTINUA A LEGGERE<\/a><\/div>\n<\/p>\n
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Raoul Vaneigem<\/strong>, escritor y fil\u00f3sofo belga.<\/h6>\nCuando te conoc\u00ed, parec\u00edas extremadamente joven. Todo en ti. Tu sonrisa ingenua, el brillo en tus ojos que, con la edad, se va apagando porque ya no tenemos ilusi\u00f3n ninguna. Porque sabemos lo que nos espera. Al menos, yo. Al menos, t\u00fa\u2026 no. Todav\u00eda no. No sabes nada. Y estos gestos tuyos exagerados de entusiasmo que tambi\u00e9n desaparece cuando cumplimos a\u00f1os. Te observo, te traspaso con la mirada y veo algo inusual\u2026 Me parece que conoces de verdad la vida. O, quiz\u00e1, algo de la vida que provoca terror y espanto.<\/p>\n
Yo so\u00f1aba con el amor, observaba a la gente, coleccionaba verbos y expresiones rom\u00e1nticas, pal\u00edndromos y met\u00e1foras. Y fantas\u00edas inexplicables, sucias.<\/p>\n
Cuando nuestros ojos se cruzaron en aquella sala de la librer\u00eda, donde ten\u00eda que dar una conferencia, pens\u00e9 en huir. Ten\u00edas el rostro cansado, llevabas ropa barata y tu r\u00edmel ya hab\u00eda hecho de las suyas. Dibujaba grafitis debajo de tus ojos\u2026 Peque\u00f1as moscas plasmadas en tu piel, inertes. Sin vida, las moscas. Muertas. Hechas arte. Bansky a lo bruto\u2026 Siempre a lo bruto, afuera en las calles. Todo eso me enamor\u00f3. Y tu soledad y cierto aire tuyo de vagabundeo aparente que cuestionaba, a tu pesar, el mundo. No lo sab\u00edas todav\u00eda. Yo ya lo hab\u00eda intuido.<\/p>\n
La cola se extiende sobre cien metros desde la entrada de la librer\u00eda. Las puertas est\u00e1n abiertas de par en par. De lejos, reconozco tu chupa de cuero. Te juro que te hubiese lacerado, a golpe de bistur\u00ed, la puta chaqueta. Para que me miraras. S\u00e9 que me viste. Pero yo ped\u00eda a gritos m\u00e1s atenci\u00f3n tuya, \u00a1zorra m\u00eda!<\/p>\n
A medida que me acerco hacia el sitio donde tendr\u00e9 que hablar, mis piernas tiemblan. Empiezo a recitar, inconscientemente, un mantra que ni siquiera s\u00e9 lo que significa. Lo suelo hacer para no llorar, para no dar marcha atr\u00e1s. Lo recito a menudo, incluso cuando me voy a dormir, para que el blanco de los sue\u00f1os no me ciegue. Tambi\u00e9n suelo buscar palabras que empiecen por A y acaben en R. Una manera m\u00eda de poner a raya la ansiedad que me invade, que me asfixia, como tu mano en mi cuello.<\/p>\n
Me miras, de repente, directo a los ojos. Y yo me pongo a contar los bucles dorados que pueblan tu pelo. Ni te das cuenta, \u00a1gilipollas!<\/p>\n
Esta tarde, s\u00e9 que es demasiado tarde. Demasiado tarde para todo. Apunto en un papel una \u00faltima frase antes de mi discurso. No hay nada m\u00e1s que t\u00fa. Ning\u00fan proyecto. Nada que pueda concebir m\u00e1s all\u00e1 de estos bucles de princesa de Walt Disney. Empiezo a hablar y mi voz se vuelve ronca. Tengo miedo a no poder seguir pronunciando palabras, hacer pal\u00edndromos y usar met\u00e1foras. Y lo \u00fanico que me importa es cogerte de la mano y decirte \u00abVen. Ven conmigo\u00bb. Pero te tengo enfrente, me siento paralizada. El coraz\u00f3n hecho trizas. Mi voz hecha trizas. Siento v\u00e9rtigo. Mi miedo no tiene nombre. Solo el tuyo.<\/p>\n
\u00bfSabes? Cuando era peque\u00f1a y me hac\u00eda da\u00f1o sin querer, sobre todo en las rodillas, con mi bicicleta oxidada que no sab\u00eda manejar sin cuatro ruedas, miraba mi herida y la sangre brotaba, libre, del golpe. No, no sent\u00eda dolor alguno. Al contrario, la visi\u00f3n de la sangre coagulando pero antes goteando a lo largo de la pierna me parec\u00eda fascinante. Miraba, observaba, y esperaba que la \u00faltima gota saliera. Esa que se iba a secar. La que iba a ser el fin del chorreo rojo. Luego, con much\u00edsima paciencia, esperaba la costra\u2026 Para poder arrancarla y que volviera a gotear de nuevo. Menstruar por las rodillas, \u00a1qu\u00e9 ideas retorcidas las m\u00edas! Y no s\u00e9, siempre me imagin\u00e9 que deb\u00edas hacer lo mismo. Y que te llevabas a la boca el l\u00edquido rojizo, como hac\u00eda yo. \u00a1Pervertida m\u00eda!\u00a0 Eran experimentos que hac\u00eda yo. Que hac\u00edas t\u00fa. Ahora lo s\u00e9.<\/p>\n
Esta sangre de mis rodillas, la usar\u00eda en tus tetas generosas, haciendo dibujos m\u00e1s o menos geom\u00e9tricos en tus pezones gordos y la chupar\u00eda con gula en una habitaci\u00f3n a oscuras. O la usar\u00eda para dibujar los alfabetos japoneses. Y kanjis<\/em>. En tatamis alquilados para ti y para m\u00ed. Un falso jigai<\/em> para mujeres como t\u00fa y yo\u2026 Secuela bis de El imperio de los sentidos<\/em>\u2026<\/p>\n\u00bfSabes? De peque\u00f1a me sub\u00eda a las ruedas que hay en parques infantiles. Y giraba y giraba el tiempo suficiente hasta acabar roja y con v\u00e9rtigo\u2026 Luego, me miraba en un espejito de bolsillo, que me hab\u00eda regalado mi madre, para ver mi rostro rojo, esperando que cogiera nuevamente su color natural. Blanco nuclear. Eras t\u00fa mi rueda, bicho m\u00edo. Hac\u00eda experimentos con mi cuerpo como he querido hacer con el tuyo.<\/p>\n
Hoy, estoy esperando una transformaci\u00f3n de mi cuerpo, como un gusano de seda. Pero s\u00e9 que no soy como las dem\u00e1s. T\u00fa tampoco. S\u00e9, a la fecha de hoy, que te comer\u00edas mi muda\u2026 La de las serpientes. La de los gusanos. El puto esti\u00e9rcol que se mueve debajo de los \u00e1rboles. Retorci\u00e9ndose.<\/p>\n
No consigo crecer, no contigo en la mente. Miro a todas las dem\u00e1s que parecen que caminan a alguna parte. Es mentira. No se miran los pies. Y sus risas se hacen eco en las paredes de edificios y resuenan como todos los juramentos que han compartido. Poco m\u00e1s.<\/p>\n
Yo no consigo cambiar de forma, soy peque\u00f1ita frente a tus pezones ensangrentados. Gordos, generosos. Ensangrentados. Los sigo chupando en mis fantas\u00edas y oigo tus gemidos y c\u00f3mo me insultas. Porque te gusta.<\/p>\n
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\u00bfSabes? De peque\u00f1a me sub\u00eda a las ruedas que hay en parques infantiles. Y giraba y giraba el tiempo suficiente hasta acabar roja y con v\u00e9rtigo\u2026 Luego, me miraba en un espejito de bolsillo, que me hab\u00eda regalado mi madre, para ver mi rostro rojo, esperando que cogiera nuevamente su color natural. Blanco nuclear. Eras t\u00fa mi rueda, bicho m\u00edo. Hac\u00eda experimentos con mi cuerpo como he querido hacer con el tuyo.<\/p>\n
Hoy, estoy esperando una transformaci\u00f3n de mi cuerpo, como un gusano de seda. Pero s\u00e9 que no soy como las dem\u00e1s. T\u00fa tampoco. S\u00e9, a la fecha de hoy, que te comer\u00edas mi muda\u2026 La de las serpientes. La de los gusanos. El puto esti\u00e9rcol que se mueve debajo de los \u00e1rboles. Retorci\u00e9ndose.<\/p>\n
No consigo crecer, no contigo en la mente. Miro a todas las dem\u00e1s que parecen que caminan a alguna parte. Es mentira. No se miran los pies. Y sus risas se hacen eco en las paredes de edificios y resuenan como todos los juramentos que han compartido. Poco m\u00e1s.<\/p>\n
Yo no consigo cambiar de forma, soy peque\u00f1ita frente a tus pezones ensangrentados. Gordos, generosos. Ensangrentados. Los sigo chupando en mis fantas\u00edas y oigo tus gemidos y c\u00f3mo me insultas. Porque te gusta.<\/p>\n
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