{"id":29809,"date":"2025-10-15T11:32:41","date_gmt":"2025-10-15T09:32:41","guid":{"rendered":"https:\/\/www.lelo.com\/es\/blog\/?p=29809"},"modified":"2026-01-26T13:50:27","modified_gmt":"2026-01-26T12:50:27","slug":"mujeres-en-la-historia-isabel-pisano","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.lelo.com\/es\/blog\/mujeres-en-la-historia-isabel-pisano\/","title":{"rendered":"Mujeres libres: Isabel Pisano, el animal no fijado"},"content":{"rendered":"

Llevaba varias semanas d\u00e1ndole largas. Me hab\u00eda contactado con intenci\u00f3n de entrevistarme para un estudio que estaba realizando, en el que pretend\u00eda plasmar la realidad de la prostituci\u00f3n. Eso me explic\u00f3 en la conversaci\u00f3n telef\u00f3nica que mantuvimos. Sab\u00eda de ella que hab\u00eda protagonizado una pel\u00edcula con Bigas Luna, Bilbao<\/em>. Sab\u00eda de su trayectoria como periodista de investigaci\u00f3n y reportera de guerra, pero poco m\u00e1s. Por no saber, ni sab\u00eda lo que me iba a encontrar cuando, tres semanas despu\u00e9s de su primera llamada, finalmente nos citamos en la cafeter\u00eda de El Corte Ingl\u00e9s en Plaza Catalunya de Barcelona.<\/p>\n

Isabel Pisano<\/strong><\/h2>\n

Nuestro encuentro<\/strong><\/h4>\n

Llegu\u00e9 puntual, quiz\u00e1 incluso unos minutos antes y, sin embargo, ella ya estaba all\u00ed sentada en compa\u00f1\u00eda de una amiga, esper\u00e1ndome. Fue la primera vez que vi a Isabel Pisano, sus profundos ojos azules, su ritmo torrencial y vitalidad propia de una ni\u00f1a que se sumerge, sin miedo, en el mundo.<\/p>\n

Era m\u00e1s bajita de lo que esperaba: parec\u00eda uno de esos ratoncillos de campo a los que no se les escapa nada. Me present\u00e9, ella no conoc\u00eda de m\u00ed ni mi aspecto, nos saludamos, pedimos unos caf\u00e9s y me cont\u00f3 con m\u00e1s detalle el proyecto. Se trataba de un libro que mezclar\u00eda elementos de ficci\u00f3n con testimonios reales de prostitutas y que llevar\u00eda el pirot\u00e9cnico t\u00edtulo de: Yo, puta<\/em>. Iba a ser un bombazo, me dijo, porque por primera vez se iba a afrontar el tema de la prostituci\u00f3n en su m\u00e1s di\u00e1fana realidad, sin prejuicios morales ni falsedades sociales, en su m\u00e1s amplio espectro, que comprend\u00eda l\u00edmites que la gente ni siquiera sospechaba, que ni siquiera era capaz de contemplar.<\/p>\n

Quer\u00eda sumergirse a fondo, no desde\u00f1ar nada, no prejuzgar, simplemente, empaparse. No era dif\u00edcil detectar en su arrojo sus a\u00f1os de oficio como reportera de guerra para la RAI, El Mundo o como freelance<\/em>, en Palestina, Somalia, Chad, Bosnia o en Basora y Mosul, cuando fue la \u00fanica mujer reportera que estuvo presente en sus bombardeos.<\/p>\n

El libro iba a ser un bombazo, me repiti\u00f3. Y lo fue. No solo como \u00e9xito editorial, y posteriormente como pel\u00edcula, sino porque iba a formar un eje en nuestras propias vidas, en la de Isabel y en la m\u00eda, en la de todos aquellos que, de alguna forma, profesional y afectiva, iban a tener algo que ver en nuestra amistad, que surgi\u00f3 aquella tarde en la cafeter\u00eda de El Corte Ingl\u00e9s.<\/p>\n

La insondable libertad de Isabel<\/strong><\/h4>\n

Pronto descubr\u00ed en Isabel algo fascinante. Con ella, todo era posible. Su libertad era inmensa, hasta el punto de que se aplicaba no solo a lo que hac\u00eda o pensaba, sino a lo que ella misma era. No es que fuera una farsante o una ilusa, una embustera o una de esas personas que siempre le ponen al guiso m\u00e1s salsa de la debida, es que Isabel no se conformaba con que nada en ella estuviera anclado a unos hechos indiscutibles en una biograf\u00eda p\u00e9trea.<\/p>\n

Cuando cre\u00edas saber algo de ella, de lo que hab\u00eda hecho o pasado, de repente, la narraci\u00f3n de su biograf\u00eda se alteraba, ya era otra. Cuando un proyecto parec\u00eda cuajar indefectiblemente, el proyecto ya era otro, distinto, sorpresivo. Estar con ella era creer conocer en persona a Alicia Liddell para inmediatamente darse cuenta de que no, que no era Liddell, sino la Alicia de Carroll que te sumerg\u00eda en sus pasadizos infinitos, en sus sinsentidos llenos de sentido, en sus sorpresivas apor\u00edas y en su fren\u00e9tica vitalidad que solo parec\u00eda detenerse, moment\u00e1neamente, en breves pero duras crisis de melancol\u00eda. Conocer a Isabel era pasar veladas con el Bar\u00f3n de M\u00fcnchhausen que, cuando te cuenta que cabalg\u00f3 sobre un ob\u00fas, no pod\u00edas simplemente pensar que era mentira, sino que era posible, que por qu\u00e9 diablos no iba a ser posible. Tal era la libertad de Isabel. La insondable libertad que le permit\u00eda, tambi\u00e9n, ayudar a todo el mundo sin excepci\u00f3n, sin cortapisas o prejuicio ninguno.<\/p>\n

Si Nietzsche nos defini\u00f3 como un \u00abanimal no fijado\u00bb, fue porque intuy\u00f3 a Isabel. Un animal que, por no estar sujeto, no lo est\u00e1 ni a s\u00ed mismo. Si Sartre la hubiera tratado, se habr\u00eda guardado, en su \u00abobligaci\u00f3n ontol\u00f3gica a ser libres\u00bb, de establecer una diferenciaci\u00f3n entre el \u00abser en s\u00ed\u00bb inalterable de un pasado que no se puede cambiar y el siempre dispuesto a transformaci\u00f3n \u00abser para s\u00ed\u00bb: para Isabel, ni su pasado era algo inamovible, r\u00edgido, condicionante. Su pasado se transformaba continuamente.<\/p>\n

Tambi\u00e9n las repetidas amenazas a su persona. Cuando una es libre de esa manera e intensidad, tambi\u00e9n es libre para designar a sus enemigos. Para escribir el complot que, puntualmente, la acosaba. Los secretos que ella guardaba y reescrib\u00eda en su memoria eran, en su relato, causa de su fuerza y de su debilidad. Unas veces era el Mossad que no le perdonaba su \u00edntima relaci\u00f3n con Arafat, otras veces era el gobierno espa\u00f1ol que no soportaba sus cr\u00edticas a la gesti\u00f3n de Aznar en el conflicto iraqu\u00ed, en ocasiones un periodista del pasado que la acosaba por la muerte de Waldo de los R\u00edos, su marido, con el que hab\u00eda compartido la gloria, pero tambi\u00e9n las pensiones de mala muerte; otras veces era un vecino al que no le gustaban los ladridos de sus perritos, que ella recog\u00eda por la calle, sin descartar ninguno.<\/p>\n

A lo largo de los sucesivos y repetidos encuentros en los lugares m\u00e1s sorprendes y bizarros que siguieron a nuestra primera cita, me propuso actuar brevemente (una especie de cameo de una desconocida) en la adaptaci\u00f3n cinematogr\u00e1fica de Yo puta<\/em>, tras convencer a los productores, al director y a su santa madre. Tambi\u00e9n me propuso, fascinada por mis reflexiones sobre la condici\u00f3n sexuada, la prostituci\u00f3n o la sexualidad femenina, o atra\u00edda por una biograf\u00eda \u2013la m\u00eda\u2013, \u00a0que no le encajaba al com\u00fan de los mortales a escribir sobre el asunto. Ella fue el activador y el motor de lo que poco despu\u00e9s ser\u00eda Diario de una ninf\u00f3mana<\/a><\/em><\/strong>, ella cambi\u00f3 la \u00f3rbita de una chica francesa de bien que estudi\u00f3 para el cuerpo diplom\u00e1tico y se meti\u00f3 en sical\u00edpticos berenjenales, pero tambi\u00e9n lo fue de un editor que pas\u00f3 de cero a cien gracias a ella, de un director de cine que crey\u00f3 ver El Dorado\u2026 de cualquiera que por su \u00f3rbita se acercaba.<\/p>\n

El fatuo intento por sostenerse en el agua<\/strong><\/h4>\n

Unos cuatro a\u00f1os despu\u00e9s de la publicaci\u00f3n de Diario de una ninf\u00f3mana<\/em> y en una de sus llamadas que se iban espaciando, me inform\u00f3 de que le hab\u00edan propuesto participar en Gran Hermano VIP. Cuando le desaconsej\u00e9 someterse a ese cruel espect\u00e1culo, me coment\u00f3 que lo sab\u00eda, pero que la gente empezaba a olvidarla (\u00abYa no me pasa por el co\u00f1o ni el bigote de una gamba, Val\u00e9rie\u00bb), que no recordaban ya su medalla del Ministerio de Cultura, sus reportajes o libros y, lo que era peor, que la desacreditaban, que la ten\u00edan por una loca fantasiosa sin rigor period\u00edstico y que, quiz\u00e1, ese vertedero era la oportunidad de resarcirse, y que si no lo era, al menos podr\u00eda servirle para, con el dinero ganado, poder acabar con su desastrosa situaci\u00f3n econ\u00f3mica y adoptar m\u00e1s animales. No vi la emisi\u00f3n, no segu\u00ed el concurso y, a\u00fan a d\u00eda de hoy, no s\u00e9 qu\u00e9 paso con ella. No soportaba ver ese fatuo intento por sostenerse en el agua. En los diez a\u00f1os siguientes, apenas habl\u00e9 un par de veces con ella. Su infinita libertad, su falta de puntos de agarre, su inestabilidad y sus otroras ocurrentes supersticiones se acrecentaban, pero ella segu\u00eda confiando en todo el mundo, creyendo que todo el mundo, como los animales que recog\u00eda, merec\u00eda una oportunidad. No supe nada de ella desde entonces.<\/p>\n

Un tributo tard\u00edo<\/strong><\/h4>\n

El pasado 25 de agosto, una amiga com\u00fan me llam\u00f3 por tel\u00e9fono. Isabel hab\u00eda fallecido. Me enter\u00e9 por ella y por la prensa en la que tuvo repercusi\u00f3n la noticia, de algunos m\u00ednimos detalles de esos que de nada sirven cuando no puedes ya ayudar al que te gustar\u00eda ayudar. Me llam\u00f3 la atenci\u00f3n, dentro de la tristeza, el que ning\u00fan comentarista sab\u00eda con seguridad, ni siquiera, la edad que Isabel ten\u00eda (\u00bfpara qu\u00e9 sirve la edad, hubiera dicho ella, si no la puedes manejar a tu antojo?). Esta ma\u00f1ana, empec\u00e9 a escribir estas l\u00edneas. Estas palabras en la secci\u00f3n destinada a las mujeres libres de la historia<\/a>,<\/strong> que por eso mismo hicieron algo por cambiarla. Es un tributo tard\u00edo, lo s\u00e9. Pero al menos es justo, como lo fue ella, en su ingenuidad, su ayuda y en su arrojo, con todos aquellos que pudieron tratarla, escucharla o besarla.<\/p>\n

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