Ce soir-là, Clifford était le seul à savoir qu’il portait un diadème autour de la tête. Lui seul pouvait le sentir.
Des vagues de chaleur invisibles tourbillonnaient au sommet de son crâne, en parfaite synchronisation avec les pulsations de son corps nerveux.
Le battement de ses veines s’accéléra à mesure qu’il se rapprochait du seuil d’un territoire nouveau.
Il était assis sur le siège conducteur de sa berline, garée de l’autre côté du parking, face au Boudoir noir.
« Si les gens savaient… », se répéta-t-il.
Pendant tout le trajet, il avait remis sa décision en question, débattant intérieurement de l’opportunité d’entrer ou non dans cette boutique de lingerie.
En se garant sur le parking de la galerie commerciale, ce combat intérieur l’avait momentanément paralysé.
« Vas-y. Tu vas adorer ça », s’encouragea-t-il. « Personne ne le saura. Personne ne te surveille. »
Clifford coupa le moteur. Cette fois ci, il était déterminé — même s’il restait encore attaché par la ceinture de sécurité.
Il respirait de façon régulière, mais lorsqu’il posa les yeux sur l’enseigne Ouvert, illuminée par les derniers reflets du jour, sa respiration se fit soudain courte et saccadée.
Il tenta pourtant de résister à l’élan.
« Je ne peux pas entrer là-dedans, non. » Il secoua la tête. « Imagine tous ces trucs bizarres. Ces choses moches. Et à qui je vais m’adresser, moi ? Je vais m’avancer et dire : “Bonjour, je suis là pour ” Je vais passer pour un idiot. Je n’y connais rien. »
Le moteur redémarra. Il saisit le levier de vitesse. Mais le contact de celui-ci lui rappela aussitôt pourquoi il était venu.
Il le lâcha.
« Je dois y aller. »
Il coupa de nouveau le moteur et détacha sa ceinture. Il s’était libéré. Délivré.
Pourtant, son front retomba contre le volant, ses mains s’y agrippant avec force.
Il tenta encore une fois de se donner du courage.
« Allez, Clifford. Sois un homme, pas une mauviette. Personne ne saura que tu es là. Personne ne saura même qui tu es. »
Rassemblant ce qui lui restait de courage, il ouvrit la portière et posa un pied sur la ligne blanche peinte sur l’asphalte.
Le sommet de son crâne brûlait. Ce n’était pas seulement à cause de la chaleur lourde et humide du soir : le diadème venait de monter encore d’un cran. Sans doute son cuir chevelu était-il rouge sous ses cheveux sombres soigneusement taillés. Ses joues étaient chaudes, et il sentait la sueur perler à ses tempes.
Il hésitait entre afficher un sourire détendu ou entrer d’un pas décidé, les sourcils froncés, l’air sûr de lui.
Un sourire attirerait sans doute le vendeur, tandis qu’un visage fermé pourrait le tenir à distance — ou au moins derrière sa caisse, convaincu qu’il savait ce qu’il voulait et où le trouver. Mais il ne pouvait pas non plus entrer l’air ahuri, comme s’il s’était trompé de boutique.
Le trajet jusqu’au Boudoir noir fut une véritable torture. Sa peau frissonnait tandis qu’il avait l’impression que chaque conducteur, chaque passager, le dévisageait, devinant et spéculant sur ses désirs secrets. Il entendait les voitures passer sur l’avenue animée et se persuadait qu’elles ralentissaient pour tenter de reconnaître l’homme qui se dirigeait vers la boutique. De la même façon, il était convaincu que les automobilistes arrêtés aux feux le regardaient traverser le parking.
La poignée de la porte du Boudoir Noir était chaude. Puis une bouffée d’air frais lui enveloppa la poitrine et rafraîchit son visage. Le diadème, lui, demeurait bien en place — brûlant et invisible. Chaud. Palpitant. Aussitôt, d’autres parties de son corps se mirent à pulser — des parties incontrôlables. Son cœur, et ce qu’il y avait plus bas.
Le magasin s’ouvrait sur un vaste espace lumineux. Près de l’entrée, de fines nuisettes et de minuscules ensembles soutien-gorge et culotte pendaient sur des portants, comme dans une boutique de vêtements classique. Cette apparente normalité lui permit de respirer un peu plus facilement. Il desserra ses poings crispés, même si ses mains restaient tendues.
Ne passe pas par là. Ils vont croire que tu portes ce genre de choses, se réprimanda-t-il.
Au-delà des nuisettes et des sous-vêtements, s’alignaient des présentoirs de jouets colorés — godes, vibromasseurs — ainsi qu’un grand choix de lubrifiants.
Un mur entier était couvert de vidéos et, juste à côté, un espace ouvert rappelait le coin lecture d’une bibliothèque.
Il y avait aussi des coussins et des sièges aux formes étranges, équipés de poignées et de sangles. À la vue des sangles, son conflit intérieur resurgit.
« Je dois partir », murmura-t-il en serrant les dents. « Pourquoi suis-je venu ici ? »
Il jeta un coup d’œil par-dessus son épaule vers la sortie.
En se retournant, il remarqua que le mur opposé était couvert de paddles et de demi-corps — des mannequins en plastique représentant des formes féminines et masculines : fesses, seins, vagins. Des répliques grandeur nature de stars du porno faisaient la promotion de jouets moulés sur leur chatte ou leur imposant pénis.
Puis il aperçut le mur du fond. Il était recouvert de combinaisons en cuir noir cloutées de métal, de menottes, d’autres objets de contrition, de masques et de fouets.
Cela le fascinait autant que cela l’inquiétait. Il se dit que la sangle en polyester de sa ceinture de sécurité avait peut-être été la meilleure forme d’entrave qu’il avait connue jusque-là.
« Je peux vous aider ? »
La voix masculine le fit sursauter. Clifford se raidit.
Il força un sourire. « Je… » Sa voix s’éteignit.
« Tranquille, mec », répondit l’homme d’un ton calme et posé.
Il avait les yeux verts et des lèvres fines. C’était lui.
« Dis-moi si tu as besoin d’aide pour trouver quelque chose. Je m’appelle Craig. Je pense que tu te souviens de moi. »
« Oui. » Clifford baissa les yeux.
« Si ça t’intéresse, » reprit Craig après une légère pause, « la pièce du fond est derrière cette porte. C’est là qu’on trouve les articles plus… spécifiques. Et il y a aussi un autre espace pour — si tu as besoin — enfin, si tu veux essayer autre chose. Il suffit de sonner. Je serai ravi de t’aider. »
Clifford hocha la tête et murmura un remerciement. Sa gorge était trop sèche pour parler plus fort.
« Tu penses avoir besoin de la clé ? » demanda Craig.
Clifford acquiesça.
L’homme aux larges épaules se dirigea vers la caisse. Sa démarche avait un léger déhanché que Clifford reconnaissait depuis ses premières expériences.
Craig revint avec une clé portant une étiquette sur laquelle était inscrit : R.F.S. Only.
Avant de repartir, il l’encouragea : « Prend ton temps. Je serai là si tu as besoin. »
Clifford se plaça devant le mur de paddles, tournant le dos au vendeur. Son visage rougi restait ainsi dissimulé.
Il avança de côté le long du mur jusqu’à atteindre l’entrée dissimulée derrière un rideau. Un instant plus tard, il disparaissait derrière celui-ci.
Derrière le rideau, une pièce latérale abritait un téléviseur diffusant une interview d’un Latino nommé Gerardo, qui parlait de sa vie de My Little Pony Dancer. Clifford ne l’écouta pas. Il était prisonnier de la chaleur et de la tension.
Il remarqua une autre porte. Une fine plaque métallique y était vissée, portant l’inscription : R.F.S. Only.
La clé entra parfaitement.
Clifford entra et alluma la lumière. La pièce était simple. Propre. Sûre. Bien différente de certains lieux plus clandestins dépourvus de normes élémentaires.
Il s’assit sur un banc bas et rembourré. Ferma les yeux et régula sa respiration.
Craig était quelqu’un de bien. Magnétique et séduisant. Ils s’étaient rencontrés récemment lors d’une soirée en centre-ville. Après leur nuit ensemble, ils avaient décidé de se retrouver ici, là où Craig travaillait. Pour quelque chose de rapide.
L’attente lui semblait interminable. À plusieurs reprises, Clifford dut maîtriser son esprit. L’envie de courir jusqu’à sa voiture et de démarrer en trombe le traversait. Mais il contenait ces impulsions.
C’était une torture de sentir la peur lutter contre son désir. Sa poitrine se serrait, et le diadème crépitait sur son cuir chevelu.
Il frotta ses paumes l’une contre l’autre et fixa le plafond.
Puis une petite porte coulissante carrée s’ouvrit sur le côté. Un sexe entièrement dressé apparut. Veineux. Épais. Un gland en forme de champignon. Clifford s’en souvenait, de cette nuit-là.
Il tomba à genoux. Saisit cette chaleur, sentit ses pulsations.
Le gland, gonflé, était rouge. Il en baisa doucement l’extrémité. Sa langue sortit pour le taquiner, le faisant vaciller comme un arbre. Il ferma les yeux, concentré sur ce qu’il faisait. Il entoura le sexe de ses deux mains pour le masturber rapidement, provoquant un sursaut dans son corps. Puis, l’inclinant vers le bas, il fit le tour du gland avec sa langue avant de l’aspirer dans sa bouche. Il allait et venait, laissant sa salive servir de lubrifiant. Des filets de bave s’étiraient entre sa langue et la verge luisante.
« Tu sais sucer une bite. » La voix calme de Craig résonna derrière la cloison. Il bougeait les hanches.
Clifford se retira et essuya la salive de ses lèvres brûlantes. « Je suis fier de mon savoir-faire. » Il reprit le sexe en bouche. Le pénis durci s’enfonça profondément, gonflant sa joue. Quelques instants plus tard, il sentit des soubresauts et un goût salé sur sa langue, avant qu’une giclée de sperme emplisse sa bouche. Il libéra le sexe, haletant.
Il se redressa, fier. Essuya un peu de salive au coin de sa bouche et la lécha sur son doigt.
« Putain, Cliff. Tu es doué », souffla Craig.
Quelques minutes plus tard, Clifford quitta la pièce en y laissant la clé. Il traversa le rideau d’un pas rapide et revint dans l’espace principal du Boudoir Noir. Il remarqua que l’enseigne Ouvert n’était plus allumée.
Craig l’avait complimenté, mais Clifford ne se sentait pas encore prêt à le regarder en face. Cela viendrait peut-être avec le temps. Pour l’instant, il devait partir. Il voulait rester sur cette sensation de victoire.
En bouclant sa ceinture de sécurité dans sa voiture, Clifford respirait déjà plus librement. Le diadème de chaleur avait disparu, remplacé par une couronne.
* Cette fiction érotique a été écrite en anglais par Virgil Adam. Pour la lire dans sa version originale, c’est par ici.
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