La noche de «El acta y el cuero» dejó marcas. Y Coral aún no ha terminado de sentirlas.
Sesión de descarga
El hilo musical del centro de estética me recibe con una bofetada de luz blanca y olor a desinfectante cítrico. Detesto el cítrico; me recuerda a los baños de la planta trece, la de Recursos Humanos. Pero hoy no vengo a pelear con nadie. Solo quiero que alguien deshaga los nudos que la semana me ha enredado en la espalda y los diluya junto con la electricidad que dejó ayer Korai bajo mi piel.
—Tu cabina es la dos, Coral; acá tenés todo lo que necesitás. A la sauna accedés desde allá. Adentro quedate en ropa interior, o mejor usá la bombacha de papel que hay en la bolsa —dice la recepcionista con su acento rioplatense, tendiéndome una bolsa de tela con el logo del Spa Center —. Te tumbás boca abajo en la camilla y, cuando estés lista, tocás el timbrecito para que entre Daniel.
Obedezco mecánicamente. La blusa de seda queda colgada en una percha de madera y el resto de ropa sobre una butaquita rosa chicle. Mis zapatos, los mismos que anoche golpeaban el suelo, quedan huérfanos debajo. Me tumbo. El papel protector cruje bajo mi peso, pegándose incómodo a la piel.
Hoy no quiero juegos. Korai tuvo suficiente ayer: el mordisco del cuero, la presión de las manos. Hoy solo quiero ser un amasijo de carne sobre una bandeja que alguien debe desenmarañar.
Pulso el timbrecito.
La luz se atenúa, y una puerta que no había visto se desliza. Un aroma a sándalo y aceite de almendras invade la sala. Cierro los ojos. Noto sus pasos, pero no me giro. No sé si es guapo, ni me importa. Solo quiero que sus manos me lean y borren la tensión.
—Buenas tardes —murmura—. hay en la bolsa, empezamos.
Las gotas de aceite caen sobre mi espalda y una de sus manos se apoya despacio, seguida por la otra. Comienza a extender el líquido en círculos lentos. Sus manos suben, despacio. Presionan con destreza.
—Está muy tensa —afirma. Su voz es baja, neutral, sin asomo de invitación.
—Eso ya lo sé y por eso he venido, Daniel. Haga su trabajo.
Sus dedos se hunden en el trapecio. El dolor es agudo, una punzada que me hace apretar los dientes contra la toalla, pero con él viene algo más: un chispazo familiar. Mi cuerpo, traidor, convierte el alivio en impulso eléctrico.
—Respire profundo —dice.
Inspiro. Exhalo. He estado conteniendo el aire desde que entró.
Sus pulgares trazan espirales lentas a ambos lados de mi columna. Suben hasta mi nuca y ahí el roce se transforma. Ya no es un masaje; es la presión del cinturón de cuero. Cada presión envía ondas punzantes que bajan por la espalda, recordándome las marcas rojas sobre mi piel.
Una de sus manos se detiene en la base de mi nuca. La otra baja por la curva de mi espalda, en un movimiento largo, continuo, deteniéndose justo antes de rozar los glúteos. La toalla que me cubre se desliza. Cuando sus dedos rozan los laterales de mis caderas, mi piel se estremece.
La mano que estaba en mi cuello se mueve hacia un lado, apartando el cabello. Sus dedos se enredan en él. Recorren mi cuero cabelludo con las yemas, lentos, pacientes. Despeina mis pensamientos uno a uno, evaporándolos. Se detiene en la raíz del pelo, presiona con suavidad, y entonces mi cuerpo exhala otro golpe de aire como si hubiera pulsado un interruptor.
Abro las piernas un milímetro, buscando el roce sutil con la sábana. Daniel recorre de nuevo mi espalda, con sus palmas grandes y firmes. Amasa los hombros, deshace nudos, presiona los costados en círculos. El aceite se calienta con la fricción, volviéndose resbaladizo, y mi mente decide jugar: el ritmo de sus pulgares se sincroniza con un pulso interno que comienza a hervirme en el vientre.
Siento el sudor brotar de la piel en contacto con la camilla. ¿Hace calor o solo soy yo la que lo siento?
Daniel llega a los glúteos. No se detiene. Sus manos rodean las curvas, amasando la carne con técnica impecable. Las marcas rojas palpitan bajo la presión provocando un dolor dulce, como mordiscos cariñosos.
—Esta zona está enrojecida —dice él, sin alterar el tono, continuando con movimientos suaves que calman pero a la vez encienden. Aplica más aceite. Sus dedos se demoran y mi piel se empeña en traducirlos en caricias.
—Siga —respondo, con la voz más firme que puedo articular—. No se detenga. Más profundo.
Más profundo.
Recorre la parte trasera de mis muslos, insiste en la corva y sube por el interior de las piernas, que yo he vuelto a separar otro poco. El roce es lento, insoportable. El aceite cae de nuevo sobre el coxis y se cuela entre mis glúteos. Se filtra por los surcos, cálido, viscoso, empapando mis pliegues, y mi imaginación se acelera: visualizo sus palmas explorando más, alcanzando curvas que laten ansiosas.
Se me está acumulando la urgencia, y aprieto la toalla con los puños, luchando contra el impulso de arquearme, de provocar que avance más.
—Dése la vuelta, Coral.
El uso de mi nombre me dispara el corazón. ¿Cuándo le he dado permiso para llamarme así? Me giro, sin cubrir mis pechos con la toalla, y mis ojos se clavan en los suyos. Son oscuros, expertos. Él sabe, o me imagino que sabe, porque su rostro no muestra emoción ninguna. Desvío la mirada. Solo quiero sentir el proceso. Pero él se pausa unos segundos. Y cuando voy a girarme, siento cómo vuelve a la carga en los cuádriceps, subiendo hacia la ingle con la misma precisión. Cada centímetro que avanza sobre mi piel derrota mi autocontrol. El calor asciende. Me muerdo el labio, conteniendo el aliento. La piel de los muslos se eriza, sensible. Siento la humedad crecer, un secreto que la braguita de papel ya no logra contener.
En la oscuridad de la cabina, vuelvo a imaginar: Daniel se quita el uniforme blanco, Daniel me voltea en esta camilla estrecha, Daniel…
Pero no. Daniel vuelve a los brazos, amasando los bíceps, los antebrazos, hasta las manos. Sus pulgares presionan las palmas, deshaciendo tensiones. Mi respiración se acelera y él lo nota —o eso creo—, pero no dice nada.
Recorre de nuevo toda mi piel en una caricia leve y superficial que me eriza la piel. Y los pezones. Ha deshecho el nudo en los músculos, pero ahora tengo el interior en llamas.
Se retira con un «Hemos terminado. Tómese su tiempo» profesional, cerrando la puerta. Me quedo tumbada un momento, sintiendo el pulso traidor entre las piernas, con la piel pegajosa de aceite y sudor. No puedo volver al mundo así, cargada, con este incendio abrasando.
Recuerdo la sauna. Me abrazo con el albornoz y entro al cubículo de madera caliente, el vapor denso me envuelve como un jadeo.
Me siento en el banco y dejo caer la bata al suelo. El calor seco pica, penetra en la piel, lo amplifica todo: el sudor brota en ríos por mi espalda y muslos, mezclándose con el aceite residual. Separo las piernas. Mis manos bajan, exploran mientras me recuesto sobre la madera ardiente. Es un contacto conocido, casi automático: círculos rápidos en la piel sensible, presión creciente en los pliegues, latidos en mis sienes. Las brasas ardientes parecen mirarme. Mirarnos. Korai y Coral fundidas en una descarga que llega en oleadas, silenciosa pero intensa —espasmos que me sacuden. Gimo, me muerdo el dorso de la mano, ahogo un grito.
Salgo de la sauna con las piernas temblorosas, el cuerpo al fin relajado por completo. En el espejo empañado del vestuario, mi reflejo me mira inquisitivo.
—No puedes contener este fuego.
El vapor se disipa, pero aún huele a humo.
…
Cuando las manos saben leer el cuerpo, el placer puede aparecer donde menos lo esperas. Así funcionan los masajes que despiertan el orgasmo femenino.
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